Хотя политики навряд
имеют навык театральный,
но все так сочно говорят,
как будто секс творят оральный.

Врут обо мне в порыве злобы,
что все со смехом гнусно хаю,
а я, бля, трагик чистой пробы,
я плачу, бля, и воздыхаю.

Судьба моя, а может быть, шахтеры,
Копают и копают день деньской.
Пусть кто другой суется в эти норы,
Я не дурак, и даже не герой.

Близится, бесшумно возрастая,
вязкая дремота в умилении,
мыслей улетающая стая
машет мне крылами в отдалении.

Если стих не рвется на пространство,
большее, чем видит злоба дня,
то страдает печенью от пьянства
Прометей бенгальского огня.