Хотя политики навряд имеют навык театральный, но все так сочно говорят, как будто секс творят оральный.
Врут обо мне в порыве злобы, что все со смехом гнусно хаю, а я, бля, трагик чистой пробы, я плачу, бля, и воздыхаю.
Судьба моя, а может быть, шахтеры, Копают и копают день деньской. Пусть кто другой суется в эти норы, Я не дурак, и даже не герой.
Близится, бесшумно возрастая, вязкая дремота в умилении, мыслей улетающая стая машет мне крылами в отдалении.
Если стих не рвется на пространство, большее, чем видит злоба дня, то страдает печенью от пьянства Прометей бенгальского огня.