Порою некто гордо мечет взгляды: "Это - я!"
Украсит золотом свои наряды: "Это - я!"
Но лишь пойдут на лад его делишки,
Внезапно смерть выходит из засады: "Это - я!"

В неусыпном душевном горении,
вдохновения полон могучего,
сочинил я вчера в озарении
все, что помнил из Фета и Тютчева.

Я к дамам, одряхлев, не охладел,
я просто их оставил на потом:
кого на этом свете не успел,
надеюсь я познать уже на том.

Скитались не зря мы со скрипкой в руках:
на змелях, евреями пройденных,
поют и бормочут на всех языках
еврейские песни о родинах.

Пылким озарением измучен,
ты хрипишь и стонешь над листом -
да, поэты часто пишут лучше,
чем когда читаешь их потом.