Что я люблю? Курить, лежать,
в туманных нежиться томлениях
и вяло мыслями бежать
во всех возможных направлениях.

Моей судьбы кривая линия
была крута, но и тогда
я не кидался в грех уныния
и блуд постылого труда.

Всегда во время передышки
нас обольщает сладкий бред,
что часовой уснул на вышке
и тока в проволоке нет.

Мне выбьют эпитафию на стеле:
Мол, здесь лежит такой-то, жил тогда-то,
Любил, дружил, работал, пил, был в теле,
Развратный, хитрый, лысый, бородатый.

Папа сынишку ремнем наказал,
После за чем-то спустился в подвал.
Месяц смеялся счастливый парнишка,
Не открывалась на двери задвижка.