Душа моя, не внемля снам и страхам на поприще земного приключения, колеблет между Бахусом и Бахом свои непостоянные влечения.
России посреди, в навечной дрёме, лежит её растлитель и творец; не будет никогда порядка в доме, где есть не похороненный мертвец.
Нас постепенно жизни проза любовно гладит по щекам, и слезы раннего склероза текут из глаз по пустякам.
А жаль, что на моей печальной тризне, припомнив легкомыслие мое, все станут говорить об оптимизме, и молча буду слушать я вранье.
Наплевать на фортуны превратность, есть у жизни своя справедливость, хоть печальна ее однократность, но прекрасна ее прихотливость.