«Нам не дано предугадать, Как слово наше отзовётся»: Попробуй громко крикнуть «б...дь» — И каждый третий обернётся.
В мертвящем климате неволи мы ощутимее живем: чем гуще фон тоски и боли, тем ярче проблески на нем.
Неужели таков наш ничтожный удел: Быть рабами своих вожделеющих тел? Ведь еще ни один из живущих на свете Вожделений своих утолить не сумел!
Не зря мои старанья так упорны: стишки мои похожи, что не странно, законченным изяществом их формы - на катышки козла или барана.
Бросает лампа нежный свет на женских блуз узор, и фантики чужих конфет ласкают чуткий взор.