Не пей, поэт, и не блуди в стихах, раз трезвенник ты в жизни и монах. Не будучи способным трогать душу, не щекочи желудок мой и пах.
У Бога нет бессонницы, он спал бы как убитый, но ночью Ему молятся бляди и бандиты.
Меня любой прохожий чтобы помнил, а правнук справедливо мной гордился, мой бюст уже лежит в каменоломне, а скульптор обманул и не родился.
Влюбляясь в чью-нибудь жену И пару дней о ней мечтая, Потом я думал: «Ну и ну! А мне казалось, что святая».
Дай, Боже, мне столько годов (а больше не надо и дня), во сколько приличных домов вторично не звали меня.