Уж вы меня, зеваки, извините,
Что не написано все это на граните.
Но где б я взял так много тысяч,
Чтоб на граните это высечь? 

Урвав у Бога благодать,
Евреи вьются многократно,
Пытаясь дорого продать
Но дёшево вернуть обратно.

А время нас и лысит, и беззубит,
И с каждым днем становимся мы старше.
И жены нас по-прежнему не любят,
И очень редко любят секретарши.

Царь-колокол безгласен, поломатый,
Царь-пушка не стреляет, мать ети;
и ясно, что евреи виноваты,
осталось только летопись найти.

Нам чей-то опыт нипочём,
У нас к чужому — строго.
Опять идём своим путём.
Туда нам и дорога.