Поэт забыт, поэта нету,
Поэт бесславно канул в Лету,
А так хотелось, блин, в натуре,
Оставить след в литературе! 

Весной я думаю о смерти.
Уже нигде. Уже никто.
Как будто был в большом концерте
и время брать внизу пальто. 

Восхищенные собственным чтением,
два поэта схлестнули рога,
я смотрю на турнир их с почтением,
я люблю тараканьи бега.

Года мелькают. Не года, а вехи.
Круг стрелки явно близок к завершенью.
И нынче все любовные утехи
Сменили мы на самоутешенье.

Приходит зимняя пора
Коротких дней и длинной ночи
И дождик осени бормочет
Мне строки тайные с утра