Поэт забыт, поэта нету,
Поэт бесславно канул в Лету,
А так хотелось, блин, в натуре,
Оставить след в литературе! 

Хоть и болеют за народ
С возвышенным и тонким чувством,
В этом огороде не растёт
Ничего возвышенней капусты.

Я в фольклоре нашел вранье:
нам пословицы нагло врут,
будто годы берут свое...
Это наше они берут!

Волной любви всё море страсти
У наших бушевало тел.
Я после этакой напасти
Полгода плавать не хотел.

Не года вредят горению,
а успешные дела:
души склонны к ожирению
не слабее, чем тела.