До славной мысли неслучайной добрел я вдруг дорогой плавной: у мужика без жизни тайной нет полноценной жизни явной.
На пире российской чумы гуляет еврей голосисто, как будто сбежал из тюрьмы и сделался- рав Монте-Кристо.
Фортуна в руки не даётся, Она ведёт себя, как хочет: Сначала вроде улыбнётся, А после - над тобой хохочет.
А любовь – это взлёты без счёта, возносящие нас, и паденье с ковра-самолёта на обычный матрас.
Течёт вода, песок лежит, А баб нетронутых без счёта. Куда собрался ты мужик, Когда не кончена работа?