Моим стихам придет черед,
когда зима узду ослабит,
их переписчик переврет
и декламатор испохабит.

Российские штормы и штили
ритмично и сами собой,
меняясь по форме и в стиле,
сменяют разбой на разбой.

Я не склонялся перед златом,
Не собирал на чёрный день.
Не потому, что был богатым,
А просто - грабить было лень.

Сегодня думал я всю ночь,
издав к утру догадки стон:
Бог любит бедных, но помочь
умножить ноль не может Он.

Говорит всегда примерно так
Своему Адаму его Ева:
«От любви до ненависти — шаг,
Это шаг, любимый мой, налево!»