Моим стихам придет черед,
когда зима узду ослабит,
их переписчик переврет
и декламатор испохабит.

Влюбляясь в чью-нибудь жену
И пару дней о ней мечтая,
Потом я думал: «Ну и ну!
А мне казалось, что святая».

Слыша ложь, пережив много бед,
Показавших, что мир наш непрочен,
Доверять стал я только себе,
Да и то, если честно, не очень.

Он помнит чудное мгновенье
Не пьянства, а опохмеленья
Лишь потому, что очень часто
Не помнит он мгновенье пьянства.

Снова я вчера напился в стельку,
нету силы воли никакой;
Бог ее мне кинул в колыбельку
дрогнувшей похмельною рукой.