С утра на прогулочном дворике лежит свежевыпавший снег и выглядит странно и горько, как новый в тюрьме человек.
Из всего, что Аллах мне для выбора дал, Я избрал черствый хлеб и убогий подвал, Для спасенья души голодал и страдал, Ставши нищим, богаче богатого стал.
Порой астрономы бранятся, перо самописца дрожит - опять на Летучем Голландце развозит мацу Вечный Жид.
Пролетарий умственного дела, тупо я сижу с карандашом, а полузадохшееся тело мысленно гуляет нагишом.
Говорят англичане, что крепость - их дом. Ну а мы, вот, живем в государстве ином: увезли меня в крепость из отчего дома, продержали семь дней ни за что под замком.