Люблю листки календарей,
где знаменитых жизней даты:
то здесь, то там живал еврей,
случайно выживший когда-то.

Тщетно я блистал Шекспиром
и цитировал Отелло:
окромя фисташек с пивом
ничего ты не хотела!..

Ты - творец, и таким, как я есть, - я тобой сотворен.
Я в вино золотое, и в струны, и в песни влюблен.
В дни творенья таким ты создать и задумал меня.
Так за что же теперь я в геенне гореть обречен?

Трясу надежды ветвь, но где желанный плод?
Как смертный нить судьбы в кромешной тьме найдет?
Тесна мне бытия печальная темница, -
О, если б дверь найти, что к вечности ведет!

Чье начало в народе - основа основ?
Это люди иль стадо покорных ослов?
Очевидно, что к истине ближе второе -
управляют ведь нами посредством кнутов!