Творец, никому не подсудный, со скуки пустил и приветил гигантскую пьесу абсурда, идущую много столетий.
В любых краях, где тенью бледной живет еврей, терпя обиды, еврейской мудрости зловредной в эфир сочатся флюаиды.
Грустим, когда ненастная погода И чувствуем дыхание зимы… Как будто увядает не природа, Как будто увядаем сами мы!
По жизни я не зря гулял, и зло воспел я, и добро, Творец не зря употреблял меня как писчее перо.
- Пушкин входит в Летний сад. Там скинхеды. Он - назад! - Неуютно смуглолицым В нашей Северной столице!