Любой большой писатель русский жалел сирот, больных и вдов, слегка стыдясь, что это чувство не исключает и жидов.
Пока мы мочим всех в сортирах И в этом наша перспектива, Не быть России частью Мира, Она ему альтернатива.
Люблю полунагую осень, Но больше - ласковое лето, Когда под вечер, где-то в восемь Подстелешь даме мягких веток.
Не тот богатырём зовётся, кто богатыря подняв Над головой, опустит в низ его, с землёй сравняв. Того признай богатырём, кто, запылав от гнева, Сумеет выше страсти стать, к земле её прижав.
Кто насильно из сердца любовь вырывал, тот потом уж ее и в глаза не видал. Так карает всевышний безумца за дерзость - не гаси же огня, что не ты возжигал!