Умрет он от страха и смуты, боится он всех и всего, испуган с той самой минуты, в какую зачали его.
Не жаворонок я и не сова, и жалок в этом смысле жребий мой, с утра забита чушью голова, а к вечеру набита ерундой.
Апрель наступает, играя. В столицу приходит весна. Машину помыла вчера я - Сегодня в сугробе она