Когда друзья к бутылкам сели,
застрять в делах - такая мука,
что я лечу к заветной цели,
как штопор, пущенный из лука.

Весь век я был занят заботой о плоти,
а дух только что запоздало проснулся,
и я ощущаю себя на излете -
как пуля, которой Господь промахнулся.

Жена - в тоску, в запой - шалава,
а сам усоп - и был таков,
и над могилой веет слава -
коктейль восторгов и плевков.

Уже не люблю я витать в облаках,
усевшись на тихой скамье,
нужнее мне ножка цыпленка в руках,
чем сон о копченой свинье.

Товарищ, верь: взойдет она,
и будет свет в небесной выси;
какое счастье, что луна
от человеков не зависит!