Цветы на полянах обильней растут и сохнут от горя враги, когда мы играем совместный этюд в четыре руки и ноги.
Насмешлив я к вождям, старухам, пророчествам и чудесам, однако свято верю слухам, которые пустил я сам.
Живешь блаженным идиотом, не замечая бега лет, а где-то смерть за поворотом глядит, сверяясь, на портрет.
Полезной выпивка бывает, Я утверждать готов всерьез. Найти ответ не помогает, Но помогла забыть вопрос.
Зачем Господь, жестокий и великий, творит огонь, побоище и тьму? Неужто наши слезы, кровь и крики любезны и прельстительны Ему?