Бежишь, почти что настигая,
пыхтишь в одежде лет и знаний,
хохочет истина нагая,
колыша смехом облик задний.

Какая это дивная затея -
стихи писать, слова перебирая,
то жарко от удачи холодея,
то холодно свой пламень озирая.

Вдруг смешно до неприличия
в душной тьме кромешных дней:
чем трагедия трагичнее,
тем фрагменты в ней смешней.

Весна размывает капризно
завалы унынья и грязи
внезапной волной оптимизма,
шальной, как вода в унитазе.

 Не вижу смысла брать в могилу
Свои блокноты и тетради.
Творить покойному — не в жилу,
Но издаваться — Бога ради!