Бежишь, почти что настигая,
пыхтишь в одежде лет и знаний,
хохочет истина нагая,
колыша смехом облик задний.

Не мучась совестью нисколько,
живу года в хмельном приятстве;
Господь всеведущ не настолько,
чтобы страдать о нашем блядстве.

Певцы несхоже вырастают
и разно строят свой уют:
одни тайком поют, что знают,
другие - знают, что поют.

Нрав у Творца, конечно, крут,
но полон блага дух Господний,
и нас не он обрек на труд,
а педагог из преисподней.

Вдыхаю, полон наслаждения,
Столичный воздух выхлопной.
Что делать, ежели с рождения
Он — дым отечества родной?!