Бежишь, почти что настигая, пыхтишь в одежде лет и знаний, хохочет истина нагая, колыша смехом облик задний.
Не мучась совестью нисколько, живу года в хмельном приятстве; Господь всеведущ не настолько, чтобы страдать о нашем блядстве.
Певцы несхоже вырастают и разно строят свой уют: одни тайком поют, что знают, другие - знают, что поют.
Нрав у Творца, конечно, крут, но полон блага дух Господний, и нас не он обрек на труд, а педагог из преисподней.
Вдыхаю, полон наслаждения, Столичный воздух выхлопной. Что делать, ежели с рождения Он — дым отечества родной?!