Что-то я сдурел на склоне лет,
строки словоблудствуют в куплет,
даже про желудка несварение
тянет написать стихотворение.

Евреи уезжают налегке,
кидая барахло в узлах и грудах,
чтоб легче сочинялось вдалеке
о брошенных дворцах и изумрудах.

Мы дарим женщине цветы,
звезду с небес, круженье бала
и переходим с ней на "ты",
а после дарим очень мало.

Никогда не пеняй на судьбу,
Не вини в своих бедах кого-то,
Если ты вылетаешь в трубу,
То порадуйся чувству полёта.

Какой выразительной пластики в лицах
добилась природа, колдуя над ликом:
такое под утро однажды приснится -
и в липком поту просыпаешься с криком.