Что-то я сдурел на склоне лет, строки словоблудствуют в куплет, даже про желудка несварение тянет написать стихотворение.
Нигде нельзя мочить в сортире И лишь у нас здесь жертвы ищут, И мы – единственная в мире Страна работающих нищих.
Легчает русский быт из года в год, светлей и веселей наш дом питейный, поскольку безыдейный идиот гораздо безопасней, чем идейный.
Я близок был с одной вдовой, в любви достигшей совершенства, и будь супруг ее живой, он дал бы дубы от блаженства.
Мы поняли сравнительно давно, однако же не раньше, чем воткнулись: царь вырубил в Европу лишь окно, и, выпрыгнув, мы крепко наебнулись.