Не зря мы, друг о славе грезили, нам не простят в родном краю, что влили мы в поток поэзии свою упругую струю.
Старики сидят,судача, как мельчают поколения, и от них течет, прозрачен, запах мудрости и тления.
Он душой и темен и нищ, а игра его - светом лучится: божий дар неожидан, как прыщ, и на жопе он может случиться.