Течёт беспечно, как вода, среди полей и косогоров, живительная ерунда вечерних наших разговоров.
Эпоху хамскую не хая и власть начальства не хуля, блаженно жили Хаим и Хая, друг друга холя и хваля.
В бессилии, опуская руки, Я все равно безумно рад, Что нашим детям наши внуки За наши слезы отомстят.
В нас не простая кровь течет, в ней Божий дух, как хмель в вине, нас жар сотворчества влечет к бумаге, женщине, струне.
Бог лежит больной, окинув глазом дикие российские дела, где идея вывихнула разум и, залившись кровью, умерла.