Моё сознание расколото.
Я что похож на инвалида.
То бродит тень серпа и молота,
То светится звезда Давида.

Вдруг мысли потянулись вереницей, 
хотел я занести их на скрижали, 
перо уже бежало по странице, 
но дуры эти дальше побежали.

Не верю я, хоть удави,
когда в соплях от сантиментов
поет мне песни о любви
хор безголосых импотентов.

Не зря на склоне лет
я пить люблю и есть:
на свете счастья нет,
но вместе с тем и есть.

Настоящий поэт пишет кровью стихи.
Не чужой, но своей. Бог прощает грехи
летописцев своих, истекающих кровью, -
ведь при жизни прошли они ада круги!