Своей истории верна,
болея хамством, рабством, барством,
Россия дивная страна
в весьма херовом государстве.

Война ли, голод - пьет богема,
убийства, грязь - богема пьет,
но есть холсты, но есть поэмы,
но чьи-то песни мир поет.

Я нелеп, недалек, бестолков,
да еще полыхаю, как пламя;
если выстроить всех мудаков,
мне б, наверно, доверили знамя.

Заметно и причудливо неровен
и тая вдруг до вакуума вплоть,
дух времени бывает бездуховен -
тогда оно втройне лелеет плоть.

Где нет огня, где нет игры,
фонтана жизни нет,
линяют сочные пиры
в докучливый обед.