Забавно это: годы заключения
истаяли во мне, как чёрный снег,
осталось только чувство приключения,
которое украсило мой век.

Заманили меня в антологии,
где не личности правят, а многие.
Я не влез в эти логова весь
как неолог, чьё место в берлогии.

В игривом, легком настроеньи
Придумал алкоголь Спаситель.
Но позже, в тягостном сомненьи,
Он все же создал вытрезвитель. 

Мне выпал путь простей простого:
не жрец, не тенор, не герой,
зато в пирах гурманов слова
бывал я поваром порой.

Минувший век как будто мелок,
В нём всё наивно и старо.
Но что приятней: встреча стрелок
Или четырежды зеро?