Вслед гляжу я обязательно, как, нисколько не устав, девка вертит обаятельно тазоветреный сустав.
Я не поэт и не скрываю, Что не пишу в тиши стихов, Я просто скромно одеваю Порыв души в одежду слов.
Нет, я на судьбу не в обиде, и жизнь моя, в общем, легка; эстрада подобна корриде, но я - оживляю быка.
Чтобы сгинула злая хандра и душа организм разбудила, надо вслух удивиться с утра: как ты жив ещё, старый мудила?
Мы пишем на заборах и на стенах, Чем вызываем ругань и улыбки. Все это наши предки, дело в генах. От нас в написанном лишь почерк, да ошибки.