Не в силах дамы побороть
ни коньяком, ни папиросами
свою сентябрьскую плоть
с её апрельскими запросами.

Нужда студента скорчила,
Здесь можно и отчаяться:
Стипендия закончилась,
А месяц не кончается.

Царствует кошмарный винегрет
в мыслях о начале всех начал:
друг мой говорил, что Бога нет,
а про черта робко умолчал.

В повадках светит седина,
в зубах - нехватка до комплекта,
душа проедена до дна
свирепой молью интеллекта.

Настоящий поэт пишет кровью стихи.
Не чужой, но своей. Бог прощает грехи
летописцев своих, истекающих кровью, -
ведь при жизни прошли они ада круги!