Весной в России жить обидно, весна стервозна и капризна, сошли снега, и стало видно, как жутко засрана отчизна.
Родясь из коконов на свет, мы совершаем круг в природе, и бабочки преклонных лет опять на гусениц походят.
Порою некто гордо мечет взгляды: "Это - я!" Украсит золотом свои наряды: "Это - я!" Но лишь пойдут на лад его делишки, Внезапно смерть выходит из засады: "Это - я!"
Тьмы совершенной в мире нет, в любом затменьи преходящем во тьме видней и ярче свет глазам души, во тьму глядящим.
За лютой деловой людской рекой с холодным наблюдаю восхищением; у замыслов моих размах такой, что глупо опошлять их воплощением.