Блаженны те, кто не галдя,
но собственным трудом
из ветра, света и дождя
себе возводят дом.

Жизнь моя проходит за стеной,
вхожи лишь жена, друзья и дети,
сломится она только войной
или хамским стуком на рассвете.

Не терся я у власти на виду
и фунты не менял я на пиастры,
а прятался в бумажном я саду,
где вырастил цветы экклезиастры.

Ослабли звуки струны, 
толкучка мыслей поредела, 
спадают ветхие штаны 
с насквозь прокуренного тела.

"Орлы!" - я называл своих детей,
Поскольку был наивен и беспечен,
Я в некотором роде Прометей -
Они всю жизнь мою клевали печень.