Поэты ловко сочиняют Куплеты, что на вид легки, А сами вечность уминают В четыре маленьких строки
Время льется даже в тесные этажи души подвальные, сны мне стали сниться пресные и уныло односпальные.
Каждый розовый, взоры ласкающий куст Рос из праха красавиц, из розовых уст. Каждый стебель, который мы топчем ногами, Рос из сердца, вчера еще полного чувств.
Не чувствую ни света, ни добра я в воздухе мятущейся России, она как будто чёрная дыра любых душевно-умственных усилий.
- Слов на ветер не бросаем, Митинг молча проведем! - Рот и уши затыкаем И, зажмурившись, живем...