За то, что жизнь провел в пирах,
пускай земля мне будет пухом
и, в ней покоясь, бедный прах
благоухает винным духом.

Всегда  грустим  мы,  провожая  лето,
На  звёзды  глядя или  на  рассвет.
Ведь  наша  грусть - попутчица   поэта,
Окрашивает  чувства   в  нежный  цвет.

 Здесь погребен не идиот,
Хотя, возможно, и не гений.
Но не отмахивайтесь от
Моих загробных наставлений. 

Жаждущих уверовать так много,
что во храмах тесно стало вновь,
там через обряды ищут Бога,
как через соитие - любовь.

 Чего ж теперь? Курить я бросил,
здоровье пить не позволяет,
и вдоль души глухая осень,
как блядь на пенсии, гуляет.