Вдруг смешно до неприличия
в душной тьме кромешных дней:
чем трагедия трагичнее,
тем фрагменты в ней смешней.

Я полон, временем гордясь,
увы, предчувствиями грустными,
ибо, едва освободясь,
рабы становятся Прокрустами.

Из-за того, что бедный мозг
распахнут всем текущим слухам,
ужасно засран этот мост
между материей и духом.

Ну, штопор там или не штопор,
Судьба иль рюмочной уют...
Не захлебнуться жизнью чтобы,
И не евреи - тоже пьют.

Живу, напевая чуть слышно,
беспечен, как зяблик на ветке,
расшиты богато и пышно 
мои рукава от жилетки.