Вдруг смешно до неприличия в душной тьме кромешных дней: чем трагедия трагичнее, тем фрагменты в ней смешней.
Я полон, временем гордясь, увы, предчувствиями грустными, ибо, едва освободясь, рабы становятся Прокрустами.
Из-за того, что бедный мозг распахнут всем текущим слухам, ужасно засран этот мост между материей и духом.
Ну, штопор там или не штопор, Судьба иль рюмочной уют... Не захлебнуться жизнью чтобы, И не евреи - тоже пьют.
Живу, напевая чуть слышно, беспечен, как зяблик на ветке, расшиты богато и пышно мои рукава от жилетки.