Порой астрономы бранятся, перо самописца дрожит - опять на Летучем Голландце развозит мацу Вечный Жид.
Со старым другом спор полночный. Пуста бутыль, и спит округа. И мы опять не помним точно, в чем убедить хотим друг друга.
На нас нисходит с высоты от вида птичьего полета то счастье сбывшейся мечты, то капля жидкого помета.
Как мы гуляем наповал! И пир вершится повсеместный. Так Рим когда-то ликовал, и рос Атилла, гунн безвестный.
Лукав, охотно лгу, подолгу сплю, и прочими грехами я типичен, а всё же не курю я коноплю, и всё же я к мужчинам безразличен.