С годами дни становятся короче, несбывшееся вяжется узлом, и полнятся томительные ночи пленительными снами о былом.
Увы, красавица, как жалко, что не по мне твой сладкий пряник, ты персик, пальма и фиалка, а я давно уж не ботаник.
Сумевшему признать вину свою, хвала, Поступок равный славе сотни мудрецов. Признанье-занавес, висящий пред глазами, Он отделяет от тебя чужой вины покров.
Наверно, так понур я от того, что многого достиг в конце концов, не зная, что у счастья моего усталое и тусклое лицо.
Сквозь любую эпоху лихую у России дорога своя, и чужие идеи ни к хую, потому что своих до хуя.