Когда весна и соловьи Всех перепеть стремятся, Не думать надо о любви, А ею заниматься.
Порою некто гордо мечет взгляды: "Это - я!" Украсит золотом свои наряды: "Это - я!" Но лишь пойдут на лад его делишки, Внезапно смерть выходит из засады: "Это - я!"
Чадит окурок дней моих все глуше и темней, и тонким дымом вьется стих с испепеленных дней.
В любой любви - к лицу или святыне, какую из любвей ни назови, есть сладкая докучливость в рутине обряда проявления любви.