Порой астрономы бранятся, перо самописца дрожит - опять на Летучем Голландце развозит мацу Вечный Жид.
Кипят амбиции, апломбы, пекутся пакты и процессы, и тихо-тихо всюду бомбы лежат, как спящие принцессы.
Виднее в нас после бутылки, как истрепались в жизни бывшей; мы не обломки, мы обмылки эпохи, нас употребившей.
Моим стихам придет черед, когда зима узду ослабит, их переписчик переврет и декламатор испохабит.