Чадит окурок дней моих все глуше и темней, и тонким дымом вьется стих с испепеленных дней.
В чем цель творенья - неизвестно, а мы - не смеем размышлять, хотя порою интересно, зачем то та, то эта блядь.
Пускай витийствует припадочно любой, кто мыслями томим, а у меня ума достаточно, чтоб я не пользовался им.
С душою, раздвоенной, как копыто, обеим чужероден я отчизнам - еврей, где гоношат антисемиты, и русский, где грешат сионанизмом.
Разум к счастью стремится, все время твердит: "Дорожи каждым мигом, пока не убит! Ибо ты - не трава, и когда тебя скосят - То земля тебя заново не возродит".