Жил был поэт, любитель лицедейства Перед толпой игравший свет и мрак И от него остался, плачь иль смейся, Лишь клоунский потрёпанный пиджак
Молодой и жизнью не побитый От пилотки и до кирзачей Не любил я очень замполитов. Нынче не люблю ещё сильней.
Всегда вокруг родившейся идеи, сулящей или прибыль или власть, немедленно клубятся прохиндеи, стараясь потеснее к ней припасть.
Отливом завершается прилив, похмельями венчаются угары, эпоха, через кровь перевалив, кончается, кропая мемуары.
Я рано в этой жизни стал ребёнком, О чём поведать людям не боюсь, Пугает то, что на висках позёмка, А я ребёнком так и остаюсь.