И забытья похож восторг,
и обморочна дрожь,
и даже сам предсмертный стон
с любовным хрипом схож.

Ждут  апокалипсис   миллиардеры.
У  них  так  много   денег,  мало  веры!
Не  молятся  Творцу,  в  грехах  не каются,-
Им  кажется,  и  там  всё покупается!

Меж ними, будто провод телефонный,
протянута верёвка бельевая.
А виноградник, в яблоню влюблённый,
безмолвствует, с чего начать не зная.

Сам себе заехать в рожу
Я могу, а плюнуть — нет!
И стихов писать не брошу,
Потому что я поэт!

Не верю я, хоть удави,
когда в соплях от сантиментов
поет мне песни о любви
хор безголосых импотентов.