И забытья похож восторг, и обморочна дрожь, и даже сам предсмертный стон с любовным хрипом схож.
Ждут апокалипсис миллиардеры. У них так много денег, мало веры! Не молятся Творцу, в грехах не каются,- Им кажется, и там всё покупается!
Меж ними, будто провод телефонный, протянута верёвка бельевая. А виноградник, в яблоню влюблённый, безмолвствует, с чего начать не зная.
Сам себе заехать в рожу Я могу, а плюнуть — нет! И стихов писать не брошу, Потому что я поэт!
Не верю я, хоть удави, когда в соплях от сантиментов поет мне песни о любви хор безголосых импотентов.