Живу я, как однажды обнаружил
по горестному чувству неуюта, -
чужой и неприкаянно ненужный,
как памятник забытому кому-то.

И спасибо, фортуна, тебе
за мою эту странность старушью,
что был тверд в настоящей беде
и рыдал над чувствительной чушью.

Когда однажды ночью я умру,
то близкие, надев печаль на лица.
пускай на всякий случай поутру
мне все же поднесут опохмелиться.

И дух и плоть у дам играют,
когда, посплетничать зайдя,
они подруг перебирают,
гавно сиропом разводя.

Когда б от воздуха тюрьмы
светлели души и умы,
давно была б земля отцов
страной святых и мудрецов.