Когда внутри бесплодно пусто,
душа становится присоской,
и жадно гложется искусство,
не проницая хлади плоской.

Дурнее нету в нас привычки-
Искать дурное...
"Дурное", друг, замкни в кавычки,
Ищи- Живое!

Холодно мыслям в голове: тонки, 
Голы они одинокие, 
В одежду чувств их облеки, 
Выпуская в строки...

Когда вседневная рутина
завьет углы, как паутина,
плесни в нее вином из кружки
и выставь хером дверь подружки.

Вдруг стало интересно что-то:
Почему летают самолёты?
Узнаю то наверняка,
Ведь у меня ПЗРКа!