Где нет огня, где нет игры, фонтана жизни нет, линяют сочные пиры в докучливый обед.
Пусть жизнь прошла, но песня не допета, И вам меня придется извинить. Ведь факелом, костром, пусть сигаретой. Я буду тлеть, чадить, дымить, коптить.
В года кошмаров, столь рутинных, что повседневных, словно бублики, страшней непуганых кретинов одни лишь пуганые умники.
Я много прочитал глубоких книг и многое могу теперь понять, мне кажется, я многого достиг, но именно чего, хотел бы знать.
История бросками и рывками эпохи вытрясает с потрохами, и то, что затевало жить веками, внезапно порастает лопухами.