Где нет огня, где нет игры,
фонтана жизни нет,
линяют сочные пиры
в докучливый обед.

Пусть жизнь прошла, но песня не допета,
И вам меня придется извинить.
Ведь факелом, костром, пусть сигаретой.
Я буду тлеть, чадить, дымить, коптить. 

В года кошмаров, столь рутинных,
что повседневных, словно бублики,
страшней непуганых кретинов
одни лишь пуганые умники.

Я много прочитал глубоких книг
и многое могу теперь понять,
мне кажется, я многого достиг,
но именно чего, хотел бы знать.

История бросками и рывками
эпохи вытрясает с потрохами,
и то, что затевало жить веками,
внезапно порастает лопухами.