Нас как бы время ни коверкало
своим наждачным грубым кругом,
не будь безжалостен, как зеркало,
и льсти стареющим подругам.

Я мечтал ли, убогий, фантаст,
не способный к лихим переменам,
что однажды отвагу придаст
мне Россия под жопу коленом?

Лежат твои кудри
У меня на груди.
Мозги тебе пудрю
Сквозь бигуди.

А любовь – это взлёты без счёта,
возносящие нас,
и паденье с ковра-самолёта
на обычный матрас.

Брожу ли я по уличному шуму,
ем кашу или моюсь по субботам,
я вдумчиво обдумываю думу:
за что меня считают идиотом?