Заслыша брань души с умом на тему дел моих, бегу, чужой в себе самом, и лью нам на троих.
Не было у выпивки причин, в песне пьяной не было резона, каждый ощутимо получил порцию душевного озона.
Минувший век как будто мелок, В нём всё наивно и старо. Но что приятней: встреча стрелок Или четырежды зеро?
Во мне талант врачами признан, во мне ночами дух не спит и застарелым рифматизмом в суставах умственных скрипит.
Мне надоели в жизни полосы, И попрошу, ведь я не гордый: Судьба, возьми меня за волосы - И прямо в счастье мордой, мордой!