А со мною ни с того ни с сего
вдруг такое начинает твориться,
словно в книгу бытия моего
кем-то всунута чужая страница.

Мне грустно думать в час ночной,
что подлежу я избавлению
и чашу горечи земной
закончу пить я, к сожалению.

Моей судьбы кривая линия
была крута, но и тогда
я не кидался в грех уныния
и блуд постылого труда.

Повсюду, где случалось поселиться - 
а были очень разные места, - 
встречал я одинаковые лица,
их явно Бог лепил, когда устал.

Я, наверное, вам не солгу,
Говоря о рутинности быта.
У него мы извечно в долгу,
Когда даже посуда помыта.