От наших войн и революций, от сверхракет материковых приятно мысленно вернуться к огням костров средневековых.
Старость - дерево, корень которого сгнил. Возраст алые щеки мои посинил. Крыша, дверь и четыре стены моей жизни Обветшали и рухнуть грозят со стропил.
Полны палёным алкоголем Российских лавок закрома. И ждут участников застолий Больница, кладбище, тюрьма.
Хоть и болеют за народ С возвышенным и тонким чувством, В этом огороде не растёт Ничего возвышенней капусты.
Поэты бытие хвалой венчают с дописьменной еще эпохи древней; дух песенности стены источают, и тем они звучнее, чем тюремней.