Мне жалко, что Бог допускает
нелепый в расчетах просчет,
и жизнь из меня утекает
быстрее, чем время течет.

Я не поэт и не скрываю,
Что не пишу в тиши стихов,
Я просто скромно одеваю
Порыв души в одежду слов.

Утром лица тюльпанов покрыты росой,
И фиалки, намокнув, не блещут красой.
Мне по сердцу еще не расцветшая роза,
Чуть заметно подол приподнявшая свой.

Целина может раз баснословно родить,
урожаев таких впредь нельзя получить.
Вот и сердце однажды лишь счастье нам дарит
и затем, надорвавшись, не может любить.

Какая это дивная затея -
стихи писать, слова перебирая,
то жарко от удачи холодея,
то холодно свой пламень озирая.