Мне жалко, что Бог допускает нелепый в расчетах просчет, и жизнь из меня утекает быстрее, чем время течет.
Я молодых, в остатках сопель, боюсь, трясущих жизнь, как грушу, в душе темно у них, как в жопе, а в жопе - зуд потешить душу.
Нет, я на лаврах не почил, верша свой труд земной: ни дня без строчки - как учил меня один портной.
Наш разум тесно связан с телом, и в том немало есть печали: про то, что раньше ночью делал, теперь я думаю ночами.
Когда б из рая отвечали, спросить мне хочется усопших - не страшно им ходить ночами сквозь рощи девственниц усохших?