Смотрю на волны эмиграции
я озадаченно слегка:
сальери к нам сюда стремятся
активней моцартов пока.

Осенние пятна на солнечном диске,
осенняя глушь разговора,
и листья летят, как от Бога записки
про то, что увидимся скоро.

Да, вдохновенье - вещь нелишняя,
Уйдет, так скоро не отыщется.
Сижу, пишу четверостишия,
А по-большому мне не пишется. 

Про то, как друг на друга поглядели,
пока забудь;
мир тесен, повстречаемся в постели
когда-нибудь.

Ход судьбы - как запись нотная,
исполнитель - весь народ;
Божья избранность - не льготная,
а совсем наоборот.