Смотрю на волны эмиграции я озадаченно слегка: сальери к нам сюда стремятся активней моцартов пока.
Есть нечто вне формы и меры, вне смысла, вне срока, вне фразы, что острым предчувствием веры тревожит незрячий мой разум.
Нам пресса неполно о фактах вещает, Достойных народного бдения — О смерти великих всегда сообщает, Но хоть бы когда — про рождения.
Вор хает вора возмущенно, глухого учит жить немой, галдят слепые восхищенно, как ловко бегает хромой.
Всегда, мой друг, наказывали нас, карая лютой стужей ледяной; когда-то, правда, ссылкой на Кавказ, но там тогда стреляли, милый мой.