Я черствый, вы мне говорите?
Сухой, как каблук башмака?
Попробуйте и размочите
Меня в янтаре коньяка. 

Весь век понукает невидимый враг нас
бумагу марать со слепым увлечением;
поэт - не профессия, это диагноз
печальной болезни с тяжелым течением.

Мой ум имеет крайне скромный нрав,
и наглость мне совсем не по карману,
но если положить, что Дарвин прав,
то Бог создал всего лишь обезьяну. 

Когда бы Бог в свою обитель
меня живым прибрал к рукам,
имел бы Он путеводитель
и по небесным бардакам.

Стократ блажен, кому дано
избегнуть осени, в которой
бормочет старое гавно,
что было фауной и флорой.