В последний путь немногое несут: тюрьму души, вознесшейся высоко, желаний и надежд пустой сосуд, посуду из-под жизненного сока.
Жизнь мгновенная, ветром гонима, прошла, Мимо, мимо, как облако дыма, прошла. Пусть я горя хлебнул, не хлебнув наслажденья, - Жалко жизни, которая мимо прошла.
Говорила спартанка: "С щитом, на щите..." Я, во-первых, не грек. Во-вторых, дни не те. Не куют для мужчин теперь бранных доспехов, да и враг днесь искусен в одном - клевете!
Вынесем все, чтоб мечту свою страстную Русь воплотила согласно судьбе; счастье, что жить эту пору прекрасную уж не придется ни мне, ни тебе.