пока я сплю, не спит мой друг, уходит он к одной пастушке, чтоб навестить пастушкин луг, покуда спят ее подружки.
Увы, в обитель белых крыл мы зря с надеждой пялим лица: Бог, видя, что Он сотворил, ничуть не хочет нам явиться.
Я к ней всё равно не смогу, так что же вы, волны-беглянки, влечёте меня к персиянке, поющей на том берегу?
Российская жива идея-фикс, явились только новые в ней ноты, поскольку дух России, темный сфинкс, с загадок перешел на анекдоты.
По счету света и тепла, по мере, как судьба согнула, жизнь у кого-то протекла, а у другого - прошмыгнула.